J'avais découvert Rick Bass par la claque vigoureuse d'un de ces épouvantables hivers du Montana conté dans Là où se trouvait la mer et, comme c'est le genre d'expérience où parcimonie se doit de rimer avec chicheté, plusieurs années ont passé avant d'aborder à nouveau de front ce biologiste-géologue-écrivain rude, âpre et ardu, au verbe nourri chez Jim Harrison ou Tom McGuane.
Les trois longues nouvelles qui composent ce recueil observent, sans véritablement les apprivoiser, des humains aux pieds fichés dans un hiver "si rigoureux que des corbeaux tombaient parfois du ciel en plein vol, organes internes apparemment éclatés", vivant en paix relative à l'écart du monde jusqu'à l'arrivée d'un prêcheur et de son épouse esquimaude.
Mémorable.
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