L'érection T1, Jim, Lounis Chabane, Grand Angle

Premier tome d'une bande dessinée qui n'en compte que 2 (mon commentaire suivra bientôt) autour d'une érection qui aurait dû être un cadeau d'anniversaire mais qui ne fait pas son effet, malgré la vigueur de la chose. On penserait à une BD d'humour mais la situation n'est pas ni drôle, ni réjouissante mais, au contraire, horriblement réaliste. Avis aux couples en difficulté, abstenez-vous. ;)

La fille qui lisait dans le métro, Christine Féret-Fleury, Denoël

Parce que je cherche encore une jolie histoire qui ferait du bien, donnerait le sourire, ne serait pas trop mal écrite... Mais, ici, encore, je passe à côté.

Otto, l'homme réécrit, Marc-Antoine Mathieu, Delcourt

Marc-Antoine Mathieu, plus il édite, moins je comprends... Et pourtant, je ne peux pas dire que je n'aime pas. Son esthétique, ses références, ses réflexions... Il me laisse songeuse mais séduite.

La veuve, Fiona Barton, Fleuve

Bella, petite fille de 2 ans, disparaît du jardin de Dawn, sa mère, occupée à préparer le repas. Bob Sparker est chargé de l’enquête mais celle-ci piétine, faute d’indices, jusqu’au jour où Glen Taylor, chauffeur livreur, qui conduit une camionnette bleue, est soupçonné d’enlèvement, arrêté et puis acquitté faute de preuve. La vie qui semblait bien rangée de la famille Taylor ne sera plus la même, harcelée tant par la police que par les médias. Glen, assassin toujours présumé, meurt dans un accident, fauché par un bus en emportant avec lui son secret. Sa veuve est toujours considérée par tous comme l’épouse d’un assassin. Qui saura le fin mot de l’histoire ? Kate la journaliste ou Bob le policier. Seule, la veuve sait. Un polar psychologique à l’empreinte toute féminine.

L'été des charognes, Simon Johannin, Allia

J’ai chaussé mes bottes pour entrer dans le monde glauque, crade, vaseux, boueux, bouseux, ammoniacal… d’une ferme située dans le cul du monde rural d’il y a plus de 60 ans pour tomber dans l’univers aussi glauque, boueux des rave-party et des mauvais trips des années 80. On ne peut pas nier l’art d’écrire, de décrire de l’auteur via son narrateur mais l’atmosphère vous laisse nauséeux tel un reflux gastrique. Pas vraiment un bon moment de lecture pour moi même si je suis allé au bout de la route mais certains apprécieront sans doute.

Six degrés de liberté, Nicolas Dickner, Seuil

Mon degré de liberté ? Arrêter. 

Nous, Evgueni Ivanovich Zamiatine, Actes Sud

Nous ? Pas moi...